沧桑回眸时，秋枫已落尽了它的炽炽烈烈。这秋寂寞的红，是炽烈而鲜活的伤，多少看不见的疼痛还在丝绸一般的夜里裸露，那样不堪秋风的重负。
清霜还未走到黑色的树梢，那风却越吹越凉，越吹越厚，犹如我准备了三千年的语言，用黄昏的血书写着几世的忧伤。
黄昏，住在寂寞里；寂寞，住在黄昏里；寂寞的黄昏里，住着一个黄昏中寂寞的人。那劫掠了荒凉的秋天，只属于我——一个失语的我，伴着寂寞住在黄昏里。心灵已被尘埃遮蔽了许久，没有一丝自由去打开云的无边无际，没有一丝气息去温暖冰冷的伤口。
像胚芽的气息，最细微的声音。那是秋虫的私语，秋天里的领诵者，用已喑哑了的喉咙。努力地将夜色剥开一点一点，并将一些小小的鸣叫照亮，窃窃的，我仿佛听见了血液在音乐的爱抚里奔突，听见了骨头在生活的回声里拔节。许多日子，着实很痛；许多疼痛，经历持久。也许，流泪和流血都是幸福的错。在黄昏的黯淡里，孤独的高度，我们只能用诗歌和一双翅膀去测量。
紧紧收拢自己的翅膀，暮色中的孤雁，泊在湖水荒凉的尽头，怀抱着内心的激情和隐秘，眺望着生命漂浮的状态，孤独而美丽，倾听飞翔的声音，碾落最后一片落叶。还有什么遗弃，能这样刺痛曾经的珍惜。
总有一个地方，会落叶满地；总有一个地方，能藏得住我心里的那些过往。
