他很喜欢风，可以不是轻柔的，可以不用太猛烈，只是需要那阵凉意和发稍抚摸脸庞的感觉。
不知多少次，一个人跑去楼顶，在空旷无人的天台上，感受至少是周围最高处的风，最冷的风。
每次，风吹过脸庞，带动着发丝，风的感觉和发稍摩擦的感觉融合在一起。
有时风是如此的咆哮，凛冽的划过肌肤，风从领口吹进他的衣服，接着等待风从衣摆划出。
好几次，他在英语的短文里看到这样一句话
is
move
air。风是移动的空气，不太喜欢这种说法。
风，谁也不知道是什么。风，是无形。风，是透明。风，是陪伴着他度过一春又一秋。
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