记得小时候，中秋过后，田野里是一片的荒凉，灰色张廖着一整片。深秋久违的一场雨冷雨过后，干燥龟裂的泥土有一股浓厚沉重的芳香。
爷爷奶奶家养有白鹅，白色显得过分透明色泽的羽毛，微凸黝黑动迟钝的大眼珠，黄中略红的鹅冠，还有扁平的长嘴，经常叫出空洞。苍凉。沙哑。嘹亮的短鸣冲刺着半边天。整个生命就像一个复杂的结合体，从早到晚，从小到大，从生到死，无一不是在引吭高歌余音绕梁中度过，周边的生活都是混合着自己的呼唤，嘶喊。烦躁地在冥冥中等待某一天的来临，一股鲜红的颜色撒落在洁白的灵魂上，颜色鲜明地复制，粘贴，对抗，就像一幅水墨画，荒芜的雪地上散落一滩嫣红的梅花花瓣。寒冷，异味刺鼻。
在我那弱小的年纪岁月里，不知道见过多少次那幅画面。总觉得白鹅很可怜，不敢轻易地靠近它的灵魂，它好像也有所觉察地有所防备，当你靠近它的时候，它会伸出长长的脖子，张开长长地嘴巴啄咬你。也许是自我防卫的举动，但何尝不许是对自己洁白灵魂的守护，不让你靠近，不想被尘世庸俗，一往无悔的等待生命尽头那一滩鲜红的玷污。
收获过后大风起的季节，拿着一条细长光滑的竹竿赶鹅上田野。它们大摇大摆地在田野中游荡，寻找遗留下来的稻谷，泥土中的昆虫，还有鹅艾草。稻田里留下了的半截秸秆长出一束束嫩绿的新芽，又一次生命的来临，重生，新生的喜悦还没来得及彰显，欢呼，就被接踵而来的冬天扼杀，死在摇篮里，枯萎风化，零落成泥辗作尘，却没有香如故。
那时和几个伙伴们经常喜欢放风筝，拿着一捆线，拿旧的书或者纸盒，杂志之类的大张的纸片做成的风筝狂奔到田野上，等风一吹来慢慢地放开风筝，轻轻地拉动着线，让风筝飞高到了一定的高度便加快放线的速度，接着奔跑。几个轮流玩一下，剩下的便躺下。仰望天空，天空很蓝很宽广，看着风筝在空中摇曳地摆动，那一丝细细的线无力地在风中挣扎，狂跳，紧绑的线像一根脆弱的琴弦，发出一阵阵的哀鸣。
风越来越大，风筝越来越高，我们的生活，我们的年华，我们的蹉跎岁月，在刮风的日子中，漫漫长路且行且远。一下子，风筝突然飞得更快更高了，那种极限是那么的畅快淋漓，逃逸的痛快感扰乱了整个大气层。
我知道线断了，飞远了，它自由了。但就在它得到自由的同时也失去了意义，因为风筝失去了束缚就不再是风筝了，是一个残缺体，没有被控制的安全感。时间一点点过去，风一点点地停，它失去了依靠，就像断了翅膀的天使，坠落人间。
而我童年的生活也在无数个刮风的日子中渐去渐远，唯有一直到现在都记住奶奶说过的那句话：风起了，走路好像飞，来不及停留，抬脚，脚印就已经早早的落在了前方。
