风把窗帘吹起，落下，一遍遍光的重叠，投印在字里行间，把记忆像绳一样卷缩，又拉开，眼前渐渐模糊，泪水支离破碎，像一片安静沉睡的梦，仅仅是梦而已。 不再去探寻梦的出路，一切都归于自然。发生即使必然，未发生便是沉沦。 喜欢缩在一隅，在明媚的或阴晦的日子，看书，写东西，有时候写短小的诗诉说庞大的爱。有时候写大篇所谓小说的东西描述短暂的一瞬。我的手并不白皙，但干净，拥有不少灵气，灵活自由地操控着同样干净的文字，有些安静如画，有些疯狂撕咬。整张纸就是内心的一小块阴影，在人间温暖的阳光照射下逐渐升温，变成透明的东西。 暑假之前，等通知的那十几天，我开始变得颓废，突然间受理不再是硬生生的书本，而是大把大把的时间，欢笑着让我挥霍。一个人在诺大的屋子里，以奔的姿态，才过了两天，就彻底让我忘了怎样思考，压力刹间而逝。我该高兴还是伤悲。确实，我是一个怀旧的孩子，并热衷于此但每次都被回忆整得遍体鳞伤。却依旧乐此不疲。人们有时候会喜欢上疼痛，尽管这种痛会深入骨髓，成为一种癖好，一种病。我在这种外人看来是折磨的事情里痛并幸福着。并拥有大片的金色向日葵。 第三天早上醒来，我不愿再继续过着空虚的日子，于是和几个同学去了农村，在大太阳下走山路，和山泉。手上，腿上又细小但很长的伤痕，触及有微微的疼。看着它们，略带血印，内心就会不免一阵激动，仿佛那是成长的标志。 当我躺在山路上，随意的一躺，没有多少理由以外的理由。我双手枕在头下，仰看日光被松针细细的分割，精致如针，山风穿胸而过，烦恼不余一丝。满脑子都是莫名的欢乐。 习惯，是一个人的肆意自由。
